Bienvenidos a mi libro de visitas!
De
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Desde Argentina
Enviado 2.02 AM - 27/12 2004
Llaves
( para recibir el 2005) - ilustración del autor-
poema
de Oscar Portela
Llaves, llaves, en que ocultos sarcofagos,
en las camaras mortuorias
de que infautas noches,
en que negro corazón,
en que remotas madrugadas
de que lejanos Universos,
os hallais enterradas, y hoy, hoy,
que tocan a Diana en las aldabas
clausuradas deste corazón
herído por la flecha de Apolo,
una y otra vez, una y otra vez,
herido, y el regusto de la pez
sobre mis secos labios, llaves, llaves,
volad a mí y abrid el mar de mi alma
a extraña luz y otros nuevos poderes.
diciembre 26 del 2004
De Jaime Correa - Poemas - (portugués - español)
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Desde Chile
Enviado 10.29 PM - 26/12 2004
Poemas - (portugués - español)
Versos del Silencio, Caminante, Poeta Soñador, Mujer, Noches en París
Hoy te regalare, una Rosa
Imagina
Pareces un Sueño
Pobreza
Bailando en la oscuridad
Aborto
Paz y Amistad
Jesús es el Camino
Trovador
La Palabra
Poetas Soñadores
Caridad
Té regalaré, un Sueño
Pensamientos
La vida es Sueño
Caricias
Romance
La Isla Encantada
De
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Enviado 7.36 PM - 22/12 2004
Lean a Este Gran Poeta Chileno, ingresando a su pagina http://www.seudhonimuz./tk donde encontraràs poemas escritos desde la edad de 12 a 23 años
De
Desde Republica dominicana.
Enviado 10.01 PM - 21/12 2004
Es hora de renegar de todo,
dejar de lado el pasado
y enterrar los anhelos del futuro.
Ya essuficiente soñar,
ya es suficiente la espera.
Me veo las manos, y siguen vacias,
me veo el rostro
y alcanzo solamente a ver
los años...
Todo es Otoño,
se acabaron para siempre
las primaveras, el trinar,
las rosas, ya nada es bello.
Acabamos de atravezar el último lugar
de la tierra,
para convencernos de que ya
no podremos regresar,
porque definitivamente,todo,
absolutamente todo
se acabó.....
De
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Desde Argentina
Enviado 4.08 AM - 21/12 2004
Brindis 2004 - 2005
Por lo perdido y lo encontrado,
por esa sangre derramada,
por estas lágrimas vertidas
y por la sombra ajusticiada,
mi corazón brinda de nuevo
en las espumas de los días,
por estos cielos que son mares
y por los mares que son ríos.
Por este canto ya cantado
que mana voces todavía,
por el poema fulminado
y aquella flor en agonía
y aunque la luz de este verano
pueda secarme las pupilas,
brindo por la ceguera, y por la noche,
por la carnicería de los Días,
y brindo por los viajes
y los sueños aunque a la
tumba fría me deslice.
Y brindo por las horas
como un muerto porque
la muerte bebe de la vida.
Y el corazón repite ensimismado,
horas, sueños, delicias
o venturas, que no me pertenecen y son mías.
Oscar Portela
De
Enviado 9.35 PM - 18/12 2004
quiero ver si me pueden enviar poemas de amistad, sentimiento y romance que sean realmente bellos y tiernos les estare agradecida.....noemi
De
Desde Republica dominicana.
Enviado 1.12 AM - 15/12 2004
NOCHE TRISTE.
Te esperé toda la noche,
sintiendo en cada ruido
tu llegada,
presintiendo en cada luz
la luz de tus ojos de miel.
Estuve silencioso y ansioso,
en una noche larga
sin estrellas y sin luna,
en un lugar oscuro y solitario,
dejado de la mano de Dios
y en espera de mi amada.
Nada fué real,
y todo fué verdad,
queria soñar despierto,
pero las gotas del rocio
que anunciaban la llegada
de la aurora,
me dijo sin saberlo
que ya no venias,
y mis brazos cansados,
abiertos para ti
toda la noche,
calleron lentamente
para nunca levantarse,
y caminé sin rumbo,
adolorido,
solitario entre la paz
del nuevo dia,
con esa larga noche de mi espera
como un pesado fardo en mis espaldas,
y un dolor inmenso en mi alma.
No viniste,
ni vendrás,
es solamente que yo no acabo de entender
que nunca has estado
que te inventé cuando me dí cuenta
de que no podia esperar amor
de la vida.
Que en mis rosas no nacen pétalos,
solamente se dán las espinas,
y que debo entenderlo apesar del dolor
y apesar de saber
que eres real,
aunque para mi solamente has sido
el más maravilloso y largo sueño
de mi vida.....
De
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Desde commodity trading
Enviado 9.03 PM - 14/12 2004
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De
Desde argentina
Enviado 1.29 PM - 8/12 2004
Haikus
Llora el árbol
al notar que en sus ramas
falta un gorjeo
Es con los ojos
No se da con los labios
un primer beso
De
Desde Republica dominicana.
Enviado 8.24 PM - 5/12 2004
cansancio...
ES HORA DE ABANDONARLO TODO
DE DECIRTE ADIOS
SIN ODIOS NI RECUERDOS.
ES HORA DE FUNDAR ESPACIOS
CADA UNO POR UN CAMINO
DIFERENTE.
ES HORA DE OLVIDAR PROMESAS,
DE DEJAR DE LADO
LOS SABORES Y DOLORES DEL AMOR,
YA TODO ES PASADO, FINAL, CONCLUSION,
DEFINITIVO ADIOS,
SIN QUE NADA NOS LIGUE, Y QUE TODO
NOS DESLIGUE.
NO ES HORA DE PASAR BALANCES,
NI ENTREGAR FACTURAS,
SI FUISTE FELIZ O DICHOSA,
SI FUI FELIZ O DICHOSO,
YA ESO ES PARTE DEL CUESTIONARIO
DEL PASADO.
ES HORA DE PASAR LA PAGINA,
DEFINITIVAMENTE TIRAR POR LA VENTANA
LAS HOJAS DE NUESTRA UNION DE AYER
Y COMENZAR DE NUEVO.
PORQUE ES MEJOR DEJARLO AHORA
CUANDO TODAVIA PODEMOS CAMINAR
SIN PAUSAS Y SIN BASTONES,
QUE DEJARLO DESPUES
CUANDO ESTEMOS LOS DOS ODIANDONOS
A UN PASO DE LA MUERTE,
SIN CAMINOS A LA VISTA,
Y DESEANDO CADA UNO
COMENZAR AUNQUE SEA TARDE
UNA NUEVA VIDA.
ES AHORA,
NO PUEDE HABER MAÑANA,
YA NO HABRA DESPUES,
NI HABRA PASADO,
JAMAS NOS JUNTAMOS
JAMAS NUESTROS CAMINOS SE ENCONTRARON,
NI TE HE VISTO
NI ME HAS VISTO,
NI ME DEBES, NI TE DEBO,
SIMPLEMENTE ADIOS,
PORQUE YA ES LA HORA
Y NO PODEMOS ESPERAR
QUE LA MANECILLA DEL RELOJ
MARQUE UN SEGUNDO MAS
ESTANDO JUNTOS....
De
Enviado 9.19 PM - 4/12 2004
Como extraño
De la noche los suspiros
y de sus albas, cimitarras.
¡Ay, soledades impasibles!
Son exilio lapidario.
Que si el dividendo es ausencia,
¡Prefiero la bancarrota!
Que si lucros baladíes espigo
¡Será en pecunia y no en gemidos!
Cuanto me duele vivir,
¡Seguro más que morir!
-----------------------------------------------
El batel de mis soledades
Batel que navegas en turbulentas aguas,
Hidalgo en tumbos y plebeyo en avances.
Eres romería de albas y de noches,
Sempiterna soledad repodas sola.
Otrora felices días,
Has trocado en océanos de lloros.
Igual los augurios tristes.
De tu pesca infortunada.
Aquí el cuerpo, Allá el pensamiento.
-¡Que tortuosa ubicuidad tan discordante!-
La prosaica ambición desprecio el avatar,
Y gambusinos fuimos tras el oro.
Hoy las redes del recuerdo lloran perlas,
Regresando al mar la quimera de las almas idas.
¡Ventisca que desguazas el velamen!
Zarandeas la barca, y mi ánimo es penuria.
Batel de las tristes alboradas
¡Naufraga ya mis angustiadas noches!
Dejadme ahí por muerto donde más preciso,
En el pensil florido, de mis felices días.
Y síguete de frente y no regreses,
Con gusto te regalo la ambición y mis pesares.
Leopoldo Peña del Bosque
Mexicano
Escritor : Herejía Poética, Manual del Mentiroso, Manual del Brujo, Manual del Pendejo
Editoriales: Castillo, Monterrey México, E-LIBRO.NET , USA.
De
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Enviado 12.23 AM - 30/11 2004
Agradeceré me comunique como debo hacerme partícipe de su nómina de autores seleccionados. En mi página web usted podrá encontrar algunos poemas de mis libros publicados Intimo Desorden y Secreta Convicción, además si le place puedo hacerle llegar mi poemario inédito "El Amor se Declara Culpable".
Saluda atentamente a usted.
Pablo Cassi
De Jaime Correa
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Enviado 10.17 PM - 27/11 2004
Poemas - (español - portugués)
Versos del Silencio
Caminante
Poeta Soñador
Mujer
Noches en París
Hoy te regalare, una Rosa
Imagina
Pareces un Sueño
Pobreza
Bailando en la oscuridad
Aborto
Paz y Amistad
Jesús es el Camino
Trovador
La Palabra
Poetas Soñadores
Caridad
Té regalaré, un Sueño
Pensamientos
La vida es Sueño
De
Desde Republica dominicana.
Enviado 9.31 PM - 27/11 2004
ES HORA AMOR DE LA DESPEDIDA,
DEL DOLOROSO FINAL DE NUESTRO ENCUENTRO,
HORA DE SEPARAR LAS COSAS,
LAS DEL CORAZON,
LAS MATERIALES TE LAS LLEVAS.
ES HORA DE HACER MALETAS
PARA UN VIAJE SIN RETORNO NI RECUERDOS,
ES HORA DE DESPEDIRNOS DE LA NOCHE
EN EL BALCON DE LA MERIÑO,
HORA DE IR AL MALECON
PARA DARLE UN ADIOS AL MAR
DE NUESTROS AMORES ESCONDIDOS.
ES HORA DE IR CAMINANDO POR EL CONDE
PARA DECIR ADIOS A CADA ESQUINA,
A LA VITRINA PREFERIDA,
AL HELADERO Y AL QUE VENDE CIGARRILLOS,
ES HORA DE DARLE ADIOS A LAS COLILLAS,
UN ADIOS SIN TEMORES Y SIN DESABRIDAS
LAGRIMAS QUE AFECTAN EL INTERES DE LOS DOS
DE IRNOS CADA QUIEN POR SU LADO,
Y CLARO YA ÑPOR SU CUENTA,
AL MUNDO ESCOGIDO POR CADA UNO
PARA HACER EL EL CAMINO,
NUEVO, SIN PEQUEÑAS DUDAS, SIN SOBRESALTOS,
SIN ODIOS Y AMORES DE APUROS,
SIN REMEDIOS PARA LA NOSTALGIA,
SIN BUSCARLE SALIDA AL CANSANCIO DE LOS AÑOS,
HORA DE IRNOS
SIN BASTONES NI DOLORES,
SIN REUMAS NI INFARTOS,
CAMINANDO, COMO LLEGAMOS A NUESTRAS VIDAS,
QUIZAS SIN LA MISMA RISA
Y SIN LA MISMA PRISA,
TALVEZ SIN TIRARNOS DE LA ROPA COMO LOCOS,
EN PAZ Y FELICES
CON UN BESO DE ADIOS EN LA MEJILLA,
UN NOS VEREMOS, NOS HABLAMOS,
COMO FORMA DECENTE DE DESPEDIRNOS,
PERO DECIDIDOS LOS DOS
A NUNCA MAS VOLVER A VERNOS NI VOLVER
A HABLARNOS, CIVILIZADAMENTE
COMO AL PRINCIPIOS,
CON AMOR Y SIN VIOLENCIA,}
SENCILLAMENTE COMO DOS PERSONAL ADULTAS
RACIONALES
QUE HAN ENTENDIDO QUE TODO QUEDO EN EL OLVIDO
SIN VIOLENCIAS INNECESARIAS,
PORQUE EL AMOR DEBE TERMINAR IGUAL
QUE COMIENZA
CON BESOS Y ABRAZOS, PARA ABRIR SIN PRISA
PERO CON SEGUIRDAD
EL BAUL DE LOS RECUERDOS
Y METER EN EL LOS AÑOS PASADOS,
CERRARLO Y SE QUIERE TIRARLOA UN RINCON,
O SENCILLAMENTE AL MAR,
PARA QUE VUELE LEJOS
CON LA SUAVE Y VIOLENTA BRISA
PARA COMENZAR DANDO EL FRENTE A LA VIDA
CON UNA NUEVA RISA
Y UNA ESPERANZA PROMETIDA EN LA MIRADA
QUE ES NOS LLEVA A LA PUERTA MISMA
DE UN AMANECER LIBRES DE CULPAS Y REPROCHES,
COMO AYER,
COMO MAÑANA,
COMO DEBE SER......
De
Desde Argentina
Enviado 8.28 PM - 25/11 2004
Autobiografía Poética
(A Víctor Zaza y Enrique Rebull)
Punto Muerto (Dead End)
Era temprano, demasiado temprano.
La diana era blanca como la escarcha
del invierno, y migraban los días
como aves, llevadas por los vientos
de los faustos veranos. Luego grité:
"abandóname infancia o descíframe tus
enigmas", pero todo fue en vano: aquí
estoy poseído por un país de dulces aguas
y garzas blancas o moras, ya abandonado
para siempre, para siempre descarnado
y sin sueños, quieto, inmóvil, sombra
de mi mismo, "yo que estuve en toda
la oscuridad, y parte de la luz, o he
sido todo esto", Liza querida, ya para siempre,
sólo y a la intemperie de las bárbaras
imágenes que me poseen, en la vigilia
y en los sueños: Erase un pueblo (¡ay! Loreto)
llegado desde lejana Roma, y aupado por
los ángeles, lejano, inmóvil fuera de todo
todo tiempo, donde besé a mi madre,
tierna, tierna Marina, y al callado , casi
oscuro, casi silencio, Don Modesto Portela,
padres que me trajeron a estas tribales
tierras, donde pasé la infancia, adentrándome
en la infinitud del dios de los esteros,
y los libros que asolaron mi infancia
como varas de fuego: la sangre de ibérico león
corría por mis venas, toda ella poseída
por la mágia, negra o azul, de las mezcladas
razas de mi América: luego, Oscar Ignacio
Portela Bofill, y Molina Gómez de Barreda.
Los punzantes estiletes grabados en la carne
del alma del asfalto, donde el amor, otras imágenes,
hicieron nido en mí, "dolores" y fracasos,
estigmas y entusiasmos, que poco a poco,
hicieron de un niño enfermo y custodiado por
las gracias, el luciferino adolescente de una
edad de oro, en el cual venían hacia
mí, nuevos padres, amigos que ya no están
y sin embargo sobreviven, y el exilio y la cárcel,
y los aplausos, y rebeldías o claudicaciones
de un alma que había bebido néctares y frutos
de un paraíso perdido -1950, y luego, y luego,
las espectrales sombras, los insomnios eternos
como el amor perdido, como la roja muerte que se
llevó a mis padres, yo tigre, yo tauro, y ahora
sólo "poeta en tiempos de penuria",
re-escribiéndome a mi mismo, para borrar las
huellas que delatan mi huida, hacia donde, cuando?
Porque a pesar de todo aún respiro, aún mis manos
transpiran, y aún se posa en mi pecho el candor
Del jilguero que me acunó de niño.
De
Desde Argentina
Enviado 8.27 PM - 25/11 2004
Autobiografía Poética
(A Víctor Zaza y Enrique Rebull)
Punto Muerto (Dead End)
Era temprano, demasiado temprano.
La diana era blanca como la escarcha
del invierno, y migraban los días
como aves, llevadas por los vientos
de los faustos veranos. Luego grité:
"abandóname infancia o descíframe tus
enigmas", pero todo fue en vano: aquí
estoy poseído por un país de dulces aguas
y garzas blancas o moras, ya abandonado
para siempre, para siempre descarnado
y sin sueños, quieto, inmóvil, sombra
de mi mismo, "yo que estuve en toda
la oscuridad, y parte de la luz, o he
sido todo esto", Liza querida, ya para siempre,
sólo y a la intemperie de las bárbaras
imágenes que me poseen, en la vigilia
y en los sueños: Erase un pueblo (¡ay! Loreto)
llegado desde lejana Roma, y aupado por
los ángeles, lejano, inmóvil fuera de todo
todo tiempo, donde besé a mi madre,
tierna, tierna Marina, y al callado , casi
oscuro, casi silencio, Don Modesto Portela,
padres que me trajeron a estas tribales
tierras, donde pasé la infancia, adentrándome
en la infinitud del dios de los esteros,
y los libros que asolaron mi infancia
como varas de fuego: la sangre de ibérico león
corría por mis venas, toda ella poseída
por la mágia, negra o azul, de las mezcladas
razas de mi América: luego, Oscar Ignacio
Portela Bofill, y Molina Gómez de Barreda.
Los punzantes estiletes grabados en la carne
del alma del asfalto, donde el amor, otras imágenes,
hicieron nido en mí, "dolores" y fracasos,
estigmas y entusiasmos, que poco a poco,
hicieron de un niño enfermo y custodiado por
las gracias, el luciferino adolescente de una
edad de oro, en el cual venían hacia
mí, nuevos padres, amigos que ya no están
y sin embargo sobreviven, y el exilio y la cárcel,
y los aplausos, y rebeldías o claudicaciones
de un alma que había bebido néctares y frutos
de un paraíso perdido -1950, y luego, y luego,
las espectrales sombras, los insomnios eternos
como el amor perdido, como la roja muerte que se
llevó a mis padres, yo tigre, yo tauro, y ahora
sólo "poeta en tiempos de penuria",
re-escribiéndome a mi mismo, para borrar las
huellas que delatan mi huida, hacia donde, cuando?
Porque a pesar de todo aún respiro, aún mis manos
transpiran, y aún se posa en mi pecho el candor
Del jilguero que me acunó de niño.
De
Desde Argentina
Enviado 8.27 PM - 25/11 2004
Autobiografía Poética
(A Víctor Zaza y Enrique Rebull)
Punto Muerto (Dead End)
Era temprano, demasiado temprano.
La diana era blanca como la escarcha
del invierno, y migraban los días
como aves, llevadas por los vientos
de los faustos veranos. Luego grité:
"abandóname infancia o descíframe tus
enigmas", pero todo fue en vano: aquí
estoy poseído por un país de dulces aguas
y garzas blancas o moras, ya abandonado
para siempre, para siempre descarnado
y sin sueños, quieto, inmóvil, sombra
de mi mismo, "yo que estuve en toda
la oscuridad, y parte de la luz, o he
sido todo esto", Liza querida, ya para siempre,
sólo y a la intemperie de las bárbaras
imágenes que me poseen, en la vigilia
y en los sueños: Erase un pueblo (¡ay! Loreto)
llegado desde lejana Roma, y aupado por
los ángeles, lejano, inmóvil fuera de todo
todo tiempo, donde besé a mi madre,
tierna, tierna Marina, y al callado , casi
oscuro, casi silencio, Don Modesto Portela,
padres que me trajeron a estas tribales
tierras, donde pasé la infancia, adentrándome
en la infinitud del dios de los esteros,
y los libros que asolaron mi infancia
como varas de fuego: la sangre de ibérico león
corría por mis venas, toda ella poseída
por la mágia, negra o azul, de las mezcladas
razas de mi América: luego, Oscar Ignacio
Portela Bofill, y Molina Gómez de Barreda.
Los punzantes estiletes grabados en la carne
del alma del asfalto, donde el amor, otras imágenes,
hicieron nido en mí, "dolores" y fracasos,
estigmas y entusiasmos, que poco a poco,
hicieron de un niño enfermo y custodiado por
las gracias, el luciferino adolescente de una
edad de oro, en el cual venían hacia
mí, nuevos padres, amigos que ya no están
y sin embargo sobreviven, y el exilio y la cárcel,
y los aplausos, y rebeldías o claudicaciones
de un alma que había bebido néctares y frutos
de un paraíso perdido -1950, y luego, y luego,
las espectrales sombras, los insomnios eternos
como el amor perdido, como la roja muerte que se
llevó a mis padres, yo tigre, yo tauro, y ahora
sólo "poeta en tiempos de penuria",
re-escribiéndome a mi mismo, para borrar las
huellas que delatan mi huida, hacia donde, cuando?
Porque a pesar de todo aún respiro, aún mis manos
transpiran, y aún se posa en mi pecho el candor
Del jilguero que me acunó de niño.
De
Desde Argentina
Enviado 8.27 PM - 25/11 2004
Autobiografía Poética
(A Víctor Zaza y Enrique Rebull)
Punto Muerto (Dead End)
Era temprano, demasiado temprano.
La diana era blanca como la escarcha
del invierno, y migraban los días
como aves, llevadas por los vientos
de los faustos veranos. Luego grité:
"abandóname infancia o descíframe tus
enigmas", pero todo fue en vano: aquí
estoy poseído por un país de dulces aguas
y garzas blancas o moras, ya abandonado
para siempre, para siempre descarnado
y sin sueños, quieto, inmóvil, sombra
de mi mismo, "yo que estuve en toda
la oscuridad, y parte de la luz, o he
sido todo esto", Liza querida, ya para siempre,
sólo y a la intemperie de las bárbaras
imágenes que me poseen, en la vigilia
y en los sueños: Erase un pueblo (¡ay! Loreto)
llegado desde lejana Roma, y aupado por
los ángeles, lejano, inmóvil fuera de todo
todo tiempo, donde besé a mi madre,
tierna, tierna Marina, y al callado , casi
oscuro, casi silencio, Don Modesto Portela,
padres que me trajeron a estas tribales
tierras, donde pasé la infancia, adentrándome
en la infinitud del dios de los esteros,
y los libros que asolaron mi infancia
como varas de fuego: la sangre de ibérico león
corría por mis venas, toda ella poseída
por la mágia, negra o azul, de las mezcladas
razas de mi América: luego, Oscar Ignacio
Portela Bofill, y Molina Gómez de Barreda.
Los punzantes estiletes grabados en la carne
del alma del asfalto, donde el amor, otras imágenes,
hicieron nido en mí, "dolores" y fracasos,
estigmas y entusiasmos, que poco a poco,
hicieron de un niño enfermo y custodiado por
las gracias, el luciferino adolescente de una
edad de oro, en el cual venían hacia
mí, nuevos padres, amigos que ya no están
y sin embargo sobreviven, y el exilio y la cárcel,
y los aplausos, y rebeldías o claudicaciones
de un alma que había bebido néctares y frutos
de un paraíso perdido -1950, y luego, y luego,
las espectrales sombras, los insomnios eternos
como el amor perdido, como la roja muerte que se
llevó a mis padres, yo tigre, yo tauro, y ahora
sólo "poeta en tiempos de penuria",
re-escribiéndome a mi mismo, para borrar las
huellas que delatan mi huida, hacia donde, cuando?
Porque a pesar de todo aún respiro, aún mis manos
transpiran, y aún se posa en mi pecho el candor
Del jilguero que me acunó de niño.
De
Desde Argentina
Enviado 8.27 PM - 25/11 2004
Autobiografía Poética
(A Víctor Zaza y Enrique Rebull)
Punto Muerto (Dead End)
Era temprano, demasiado temprano.
La diana era blanca como la escarcha
del invierno, y migraban los días
como aves, llevadas por los vientos
de los faustos veranos. Luego grité:
"abandóname infancia o descíframe tus
enigmas", pero todo fue en vano: aquí
estoy poseído por un país de dulces aguas
y garzas blancas o moras, ya abandonado
para siempre, para siempre descarnado
y sin sueños, quieto, inmóvil, sombra
de mi mismo, "yo que estuve en toda
la oscuridad, y parte de la luz, o he
sido todo esto", Liza querida, ya para siempre,
sólo y a la intemperie de las bárbaras
imágenes que me poseen, en la vigilia
y en los sueños: Erase un pueblo (¡ay! Loreto)
llegado desde lejana Roma, y aupado por
los ángeles, lejano, inmóvil fuera de todo
todo tiempo, donde besé a mi madre,
tierna, tierna Marina, y al callado , casi
oscuro, casi silencio, Don Modesto Portela,
padres que me trajeron a estas tribales
tierras, donde pasé la infancia, adentrándome
en la infinitud del dios de los esteros,
y los libros que asolaron mi infancia
como varas de fuego: la sangre de ibérico león
corría por mis venas, toda ella poseída
por la mágia, negra o azul, de las mezcladas
razas de mi América: luego, Oscar Ignacio
Portela Bofill, y Molina Gómez de Barreda.
Los punzantes estiletes grabados en la carne
del alma del asfalto, donde el amor, otras imágenes,
hicieron nido en mí, "dolores" y fracasos,
estigmas y entusiasmos, que poco a poco,
hicieron de un niño enfermo y custodiado por
las gracias, el luciferino adolescente de una
edad de oro, en el cual venían hacia
mí, nuevos padres, amigos que ya no están
y sin embargo sobreviven, y el exilio y la cárcel,
y los aplausos, y rebeldías o claudicaciones
de un alma que había bebido néctares y frutos
de un paraíso perdido -1950, y luego, y luego,
las espectrales sombras, los insomnios eternos
como el amor perdido, como la roja muerte que se
llevó a mis padres, yo tigre, yo tauro, y ahora
sólo "poeta en tiempos de penuria",
re-escribiéndome a mi mismo, para borrar las
huellas que delatan mi huida, hacia donde, cuando?
Porque a pesar de todo aún respiro, aún mis manos
transpiran, y aún se posa en mi pecho el candor
Del jilguero que me acunó de niño.
De
Desde Argentina
Enviado 8.27 PM - 25/11 2004
Autobiografía Poética
(A Víctor Zaza y Enrique Rebull)
Punto Muerto (Dead End)
Era temprano, demasiado temprano.
La diana era blanca como la escarcha
del invierno, y migraban los días
como aves, llevadas por los vientos
de los faustos veranos. Luego grité:
"abandóname infancia o descíframe tus
enigmas", pero todo fue en vano: aquí
estoy poseído por un país de dulces aguas
y garzas blancas o moras, ya abandonado
para siempre, para siempre descarnado
y sin sueños, quieto, inmóvil, sombra
de mi mismo, "yo que estuve en toda
la oscuridad, y parte de la luz, o he
sido todo esto", Liza querida, ya para siempre,
sólo y a la intemperie de las bárbaras
imágenes que me poseen, en la vigilia
y en los sueños: Erase un pueblo (¡ay! Loreto)
llegado desde lejana Roma, y aupado por
los ángeles, lejano, inmóvil fuera de todo
todo tiempo, donde besé a mi madre,
tierna, tierna Marina, y al callado , casi
oscuro, casi silencio, Don Modesto Portela,
padres que me trajeron a estas tribales
tierras, donde pasé la infancia, adentrándome
en la infinitud del dios de los esteros,
y los libros que asolaron mi infancia
como varas de fuego: la sangre de ibérico león
corría por mis venas, toda ella poseída
por la mágia, negra o azul, de las mezcladas
razas de mi América: luego, Oscar Ignacio
Portela Bofill, y Molina Gómez de Barreda.
Los punzantes estiletes grabados en la carne
del alma del asfalto, donde el amor, otras imágenes,
hicieron nido en mí, "dolores" y fracasos,
estigmas y entusiasmos, que poco a poco,
hicieron de un niño enfermo y custodiado por
las gracias, el luciferino adolescente de una
edad de oro, en el cual venían hacia
mí, nuevos padres, amigos que ya no están
y sin embargo sobreviven, y el exilio y la cárcel,
y los aplausos, y rebeldías o claudicaciones
de un alma que había bebido néctares y frutos
de un paraíso perdido -1950, y luego, y luego,
las espectrales sombras, los insomnios eternos
como el amor perdido, como la roja muerte que se
llevó a mis padres, yo tigre, yo tauro, y ahora
sólo "poeta en tiempos de penuria",
re-escribiéndome a mi mismo, para borrar las
huellas que delatan mi huida, hacia donde, cuando?
Porque a pesar de todo aún respiro, aún mis manos
transpiran, y aún se posa en mi pecho el candor
Del jilguero que me acunó de niño.
Número de mensajes 199
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